Silvina Ocampo creci&oacute; a la sombra de tres de las figuras m&aacute;s importantes de la literatura argentina. Registro de su universo extraordinario.

Una mujer rara. Silvina Ocampo naci&oacute; en una familia aristocr&aacute;tica con campos en Pergamino y Villa Allende, quinta en San Isidro, y casonas en Recoleta y Mar del Plata. Aprendi&oacute; a hablar primero en franc&eacute;s, luego en ingl&eacute;s y como tercer idioma el castellano. Era la menor de seis hermanas. Durante los primeros a&ntilde;os de su vida, la familia se mudaba seis meses a Par&iacute;s y llevaba la institutriz, un par de sirvientas y dos vacas para que tuvieran leche fresca.
De chica tambi&eacute;n a Silvina le regalaron un perro, pero su mascota preferida era una cabrita blanca a la que llam&oacute; Blanchette. La llevaba de aqu&iacute; para all&aacute; con una soguita atada al cuello a trav&eacute;s del &ldquo;patio&rdquo; de diez hect&aacute;reas de su casa, ahora convertida en museo. Una noche de tormenta la cabrita se muri&oacute;, o se perdi&oacute;, que para ella fue lo mismo. Luego de ese episodio, escribi&oacute;. Seguro nada de todo esto la describa pero tal vez la explique. Silvina, hermana de la escritora Victoria Ocampo, casada con el escritor Adolfo Bioy Casares y amiga del escritor Jorge Luis Borges, estaba obsesionada con la infancia, sus misterios y horrores, seducida por el mundo de secretos y susurros del personal dom&eacute;stico. Esos dos universos alimentaban su fantas&iacute;a distorsionada, su escritura &ndash; rara, sin lugar a dudas&ndash;, y sus personajes fuera de tiempo.&nbsp;
El fil&oacute;sofo y cr&iacute;tico cultural Mark Fisher dice que lo raro es un tipo de perturbaci&oacute;n particular que conlleva "la sensaci&oacute;n de algo err&oacute;neo". Su cuerpo de obra, que comenz&oacute; en 1937 con los cuentos de Viaje Olvidado y continu&oacute; incluso con la publicaci&oacute;n p&oacute;stuma de la novela Las Promesas y de un enorme conjunto de textos in&eacute;ditos que se sum&oacute; a su poes&iacute;a y su narrativa, siempre estuvieron en la periferia. En el margen del canon literario, en el afuera de su contemporaneidad, en el borde del gusto, equilibr&aacute;ndose entre el olvido y la perpetuidad. Por suerte, a 120 a&ntilde;os de su nacimiento y 30 de su muerte, la moneda cay&oacute; del lado de la vigencia. Lumen reedit&oacute; todos sus libros, con material revisado, textos agregados y nuevas fotograf&iacute;as en la tapa. &ldquo;Pareciera que la &eacute;poca finalmente alcanz&oacute; a Silvina Ocampo &ndash;dice Juan Ignacio Boido, director editorial de Penguin Random House&ndash;. Una literatura cuya potencia e imaginaci&oacute;n son el antecedente y la referencia de mucho de lo que se escribe hoy&rdquo;.

&ldquo;Nunca le interes&oacute; la vida p&uacute;blica sino, m&aacute;s bien, tener una vida privada libre y lo menos escrutada posible". Mariana Enr&iacute;quez

Sus anteojos tambi&eacute;n eran raros, de marco grueso, muchos blancos, con formas geom&eacute;tricas. No le gustaba que le sacaran fotos, se tapaba la cara con las manos, pero su vida fue retratada por m&uacute;ltiples amores, escritores, amigos, fot&oacute;grafos y curiosos que la ve&iacute;an, incluso a la sombra de los dem&aacute;s, esas estrellas de la cultura que la rodeaban. El a&ntilde;o en que Adolfo Bioy Casares public&oacute; La invenci&oacute;n de Morel (1940), se cas&oacute; con &eacute;l. Era un escritor prometedor, muy pint&oacute;n, once a&ntilde;os menor que ella. Nunca quiso tener hijos, pero cri&oacute; a Marta &ndash;hija extramatrimonial de su marido&ndash; como propia. El ten&iacute;a amantes, y ella amores. Enamor&oacute; a Alejandra Pizarnik, entre otras, y recibi&oacute; los halagos literarios de Julio Cort&aacute;zar, Juan Rodolfo Wilcock, Tom&aacute;s Eloy Mart&iacute;nez, Sylvia Molloy, Italo Calvino, entre muchos otros. Sin embargo, en su &eacute;poca no era le&iacute;da.
Su bi&oacute;grafa, Mariana Enr&iacute;quez, autora de La hermana menor, dice: "Silvina irrumpe cuando hay un mont&oacute;n de escritoras argentinas que venden barbaridad, es el momento de las bestsellers mujeres". Ahora est&aacute;n pr&aacute;cticamente olvidadas, pero autoras como Marta Lynch, Silvina Bullrich, Beatriz Guido lideraban el mercado. "Ella en ese contexto era como la escondida. &iquest;Por qu&eacute;? A pesar de que era famosa, entre comillas, por sus relaciones, su apellido y no s&eacute; qu&eacute;, no era muy le&iacute;da; porque los lectores de esa &eacute;poca no entend&iacute;an qu&eacute; hac&iacute;a". Es que las sutiles perversiones, las deformidades cotidianas, la mirada perturbadora e incorrecta, que era marca identitaria en la escritura de Silvina, hoy se puede leer en Aurora Venturini, en Hebe Uhart, incluso en Mariana Enr&iacute;quez.&nbsp;
Rara. Era un poco extra&ntilde;a para la &eacute;poca y no encontraba su lector. Leila Guerriero, editora de Enr&iacute;quez para esa biograf&iacute;a que primero public&oacute; la editorial chilena Diego Portales y luego Anagrama, vio que hab&iacute;a llegado su hora. &ldquo;Durante mucho tiempo se hablaba de Bioy a la sombra de Borges, &iquest;no? Y Silvina qued&oacute; como un poco a la sombra de los dos, era como un sistema de mu&ntilde;ecas rusas de sombras dentro de sombras. Silvina era una mujer&hellip;, una rara, realmente, que por suerte se empez&oacute; a revalorizar. Una tipa que escrib&iacute;a, en los a&ntilde;os en los que escrib&iacute;a, con una mirada muy contempor&aacute;nea para nuestra &eacute;poca, y creo que es una gran autora a la que se sigue leyendo con gozo por el enorme tama&ntilde;o de su mundo interno, que supo poner en una prosa impresionante&rdquo;.

&ldquo;Es una gran autora a la que se sigue leyendo con gozo por el enorme tama&ntilde;o de su mundo interno, que supo poner en una prosa impresionante&rdquo;. Leila Guerriero

Los adjetivos de Leila, que no suele exagerar al emplearlos, no est&aacute;n de m&aacute;s. Antes hab&iacute;a dicho: misteriosa, extra&ntilde;a, &iacute;ntima. Todo eso se aplica no solo a Silvina persona, a Silvina autora, sino tambi&eacute;n a su obra: Autobiograf&iacute;a de Irene (1948), Cornelia frente al espejo (1988), Las invitadas (1961) o La Promesa (2011). Y tambi&eacute;n a algunos de los textos in&eacute;ditos que fueron incorporados en esta colecci&oacute;n. Uno de los cuentos autobiogr&aacute;ficos de El dibujo del tiempo, est&aacute; dedicado a Catalina Iparraguirre, una mujer que barre a la perfecci&oacute;n el piso de una casa ajena, la de Silvina, y dice: &ldquo;Sus prendas m&aacute;s preciadas son para ella el estuche de sus anteojos y el paraguas del cual no puede separarse porque sirve tanto para la lluvia como para el sol, tanto para alcanzar objetos que est&aacute;n colocados sobre el armario como para abrir las banderolas, tanto para castigar a un gato como para sostenerse cuando camina, tanto para acariciar una alfombra como para matar a un hombre obsceno, si pudiera&rdquo;.
El detalle que irrumpe y desenfoca es la clave de esta mujer que vivi&oacute; siempre al costado de las miradas, de la fama, de la clase. Era una rebelde que se re&iacute;a de la paqueter&iacute;a, pero no era una revolucionaria. Silvina vivi&oacute; en Par&iacute;s a los 26 a&ntilde;os para estudiar pintura y dise&ntilde;o. &ldquo;Si te quer&iacute;a, te retrataba&rdquo;, dec&iacute;an sus amigas. Su faceta de pintora se desconoce, pero no fue un capricho, fue algo permanente en su vida, como la escritura en cuadernos, en cartas, en proyectos literarios m&aacute;s concretos. Fue amiga de Antonio Berni, de Leopoldo Marechal, de Oliverio Girondo. Le gustaban las casas rodantes. No le gustaban las entrevistas, porque, como le dijo a la periodista Mar&iacute;a Moreno en 1975, "protagonizo en ellas el triunfo del periodismo sobre la literatura".
"Que la opacaron, s&iacute;. Pero es posible que la posici&oacute;n de Silvina haya sido m&aacute;s compleja. Quienes la admiran fervorosamente decretan sin duda que fue ella quien eligi&oacute; ese segundo plano&rdquo;, dice Mariana Enr&iacute;quez en su libro. &ldquo;Que nunca le interes&oacute; la vida p&uacute;blica sino, m&aacute;s bien, tener una vida privada libre y lo menos escrutada posible". Silvina muri&oacute; el 14 de diciembre de 1993, a los 90 a&ntilde;os, en su cama. Su literatura, que creci&oacute; como hierba silvestre a la sombra de las grandes estrellas que la rodeaban, encontr&oacute; en el siglo XXI un p&uacute;blico dispuesto a devorarla, celebrarla y, sobre todo, leerla.

Poco común, nada frecuente

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